Disyunciones

O hurgar de nuevo en el vacío en que estás.

O dibujar tu triángulo de impudicia , transfigurado en carnal codicia.

O acorralar y amurallar en ignoto espacio al hijo bastardo de un  rencor al tiempo reacio.

O escribir versos enjutos que vislumbren entre tinieblas tu cuerpo desnudo.

O engalanar con sarpullidos de gozo a la propia piel del luto.

O anestesiar al propio insomnio en el ángulo más oscuro de tu dormitorio.

O tiritar con  frío estremecimiento bajo el puente del silencio.

O encanecer a la propia memoria , cuando se desploman minutos sin pena ni gloria.

O esconder indecisiones al son de la comparsa de no excluyentes disyunciones. 

O seguir hibernando mientras la primavera llega despacio...

Ciego Homero

Como un ciego Homero en este agujero , insomne ; ya no te espero, sin  balbucear un te quiero ni un desespero.

Como en un pedregoso llano brotan frutos amargos , se entretejen con nudos de áspero esparto las notas del desencanto.

Como eremita en su lar sacude las cenizas de extinta lumbre , me alejo de toda estridente muchedumbre.

Como barco que naufraga en inmenso charco , se ahoga todo afán de gloria en postremo acto.

Como doncella desnuda se pierde en oscura arboleda , al tiempo que grita y reclama una vida plena , ninguna transfigurada mariposa en  mi superficie  se posa.

Como se desustancia de música una danza , una niebla salada separa cuerpo y alma.

Como una vida encerrada en caja de taracea , sin cesar golpea ; un viento pérfido la envuelve  para que ni la escuchen ni la vean.

....la vida es así ...una corta historia  sin gloria....

Tabuizada Muerte

Exhorto al polvo mustio que cubre tus proclamas y quejas en siniestro repertorio , al tiempo que el destino , insumiso , se enfrenta a hacer de esta vida un todo indiviso.

Te encuentro allí , donde la eternidad en forma de negra sombra desescombra el recuerdo de quienes ya no te nombran.

Te siento diáfana , aun en la perentoria existencia que  te deja dormir aletargada en el colchón de la conciencia.

Te engalanas de guirnaldas y blanco para desposarte una vez más con el desencanto , mientras resuenan campanas en las tumbas vacías de ignoto camposanto.

Tal vez te eufemizo entre palabras alineadas y su hechizo.

Tal vez el Cielo , declarado en huelga , reivindique tu culpabilidad , mas no redentora inocencia.

Aun dormido , inerte , silente , a la sombra de gris olivo , no me despiertes , tabuizada muerte.

La muerte , eterno tabú  del que rehuimos ;y al que tarde o temprano encaramos.
   

Interior niño

                                                                             

Me dirijo   al interior niño , a quien acaricio ; y otras veces riño.

Te forjaste entre calles transitadas de voces oxidadas , de fachadas encaladas , de plomizas tardes de estío , de ilusiones pertrechadas , malgastadas.

Te atrapó el existir en su oquedad  y te redimió la imaginación en forma de interior soledad.

Te encerraron con la conciencia dormida , bañada de infancia , en ciudad anodina y rancia.

Entre declinantes objeciones , devoraste años y años , en medio de la introversión y sus aledaños.

Te solazaste en mañanas otoñadas , preñadas de horas rodadas , incendiadas.

Te despertaste de repente en una ciudad de claroscura luz ; y descubriste al  persistente y reverberante pronombre Tú.

De entre las manos te me escurriste ; y en la comisura de unos labios rojos te escondiste.

Te momificaste  atrapado en un instante , en los mil y un reversos del hoy , del mañana ;y del antes.

Como dos niños sentimos la suavidad del querer , como si fuéramos  acariciados por la piel de un blanco armiño.

En primera persona

Soy como un hacedor de sombras que ni a luz alguna aclama ni a ti nombra.

Voy por la angostura de tu cintura , renuente a todo atisbo de cordura.

Pienso , como místico en postremo rezo , en las ruinas de pronombres personales que atrás dejo.

Nado entre bullentes olas , enaltecidas por recurrentes idas y venidas.

Fagocito sueños estériles que en el corazón y su urdimbre duermen.

Veo la vida como excelsa vigilia que arremete contra torres de somnolecia con mortífero ariete.

Desahucio al vehemente inquilino , que entre las excrecencias del miedo , a mi morada vino.

Existo sin haberlo elegido ;y mi destino será el indefectible olvido.

Vuelo  como alondra aturdida a ras de la vida , encadenada a este recién abortado ahora. 
  

Fraguada melancolía

Gotas de escarcha se pegan a mis entrañas , cuando el Otoño blande afilada hacha.

Colmenas de recuerdos despiertan de sus silencios y serpentean dentro de nubarrones polvorientos.

Hormigas de soledad me anuncian los atardeceres de lluvia que llegarán.

Enjambres de palabras grisáceas poblarán gotas y gotas de tempranas mañanas.

Aluviones de mojadas huellas habitarán en las calles y en sombríos callejones.

Rayos de Sol que aún ciegan y chispean , se esconderán para que mi mirada no los vea.

Humear de fraguada melancolía en el pálido declinar del día.

Hondo sentir de quebradas horas en amarillentos momentos  , como presagio de hirientes colores en  pétalos de secas flores. 

                                                   
                                                                                      
             Quiero pisar hojas doradas hasta Abril.....porque siempre la melancolía aparece a porfía...                     
                                                                                      

                                                                                      



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Disyunciones

O hurgar de nuevo en el vacío en que estás.

O dibujar otra vez  tu triángulo de impudicia , travestido de carnal codicia.

O amurallar en lejano espacio exterior al hijo pródigo del rencor.

O escribir versos enjutos que entre tinieblas de palabras vislumbren tu cuerpo desnudo.

O engalanar con sarpullidos de gozo a la propia piel del luto.

O anestesiar al propio insomnio en el ángulo más oscuro de tu dormitorio.

O tiritar con frío estremecimiento bajo el andamiaje de estridentes silencios.

O encanecer a la memoria cuando se desploman minutos sin pena ni gloria.

O esconder indecisiones al son inmisericorde de no excluyentes disyunciones. 

O besar a la vida cuando se posa en mis labios en forma de multicolor mariposa.... 

Desafíos

Mujer de hielo y cristal , serpenteante y sinuosa , desafías a todo hombre herido de soledad.

Insecto vulgar , petrificado , fosilizado , desafías a la propia eternidad.

Ajado rostro , reticente , sin señas de identidad que preservar , desafías al tiempo y a su corporeidad.

Rosario de engarzadas creencias y prejuicios , enmascarado , desafías al ser humano con la aquiescencia de su  propio juicio.

Calvas níveas cúspides , desafiáis a las turgentes nubes que siempre os rehuyen.

Tarde otoñal , hecha de lágrimas de metal , desafías a quien te releva y sepulta con tu silencio : el traidor invierno.

Etéreos sueños , volátiles pompas de jabón , desafiáis a la propia geometría de la  realidad  , henchida de razón. 

El Cielo puede esperar .....déjame seguir contemplándolo. 

Efímero

Se me irá un día  la voz  , cuando hosco efímero instante me dé el definitivo adiós.

Se oxidará la armadura que cubría tu piel y la mía.

Se convertirán en frío témpano mis manos , cuando de súbito se exilie el último verano.

Se fosilizará la derramada última lágrima en el cenit de la más aciaga madrugada.

Se apagarán las blancas luces de estival verbena bajo cómplice luna llena.

Se cerrarán las puertas entreabiertas al  sordo estruendo de febril tormenta.

Se abrirá  uterina tumba , cavada en aletargada mañana.

Se rodearán con grises espinosos alambres el espacio donde habité ayer y antes que antes.

Se barrerán las  ígneas plumas de un ángel caído  como se calcinarán por siempre en alta pira las dudas en las que he sobrevivido.

....Incluso los recuerdos no sortearán al último  efímero instante muerto.

Opaca cortina

 Y pintar de nuevo tus labios con el egregio pincel con el que los dibujé ayer.

Y enlutar las distancias que asordan nuestras entrañas.

Y fruncir el ceño a invernizo destino , mientras se calcina la maleza de secos y polvorientos caminos.

Y licuar los agrios frutos de otoñal árbol en  tedioso domingo, huérfano de mes y de año.

Y buscar blancos rostros en la grisácea neblina que serpea como lluvia clandestina en un alma que a tientas camina.

Y rasgar las madejas de desabridos momentos , que anidan y cohabitan entre jirones de tormento. 

Y huir para volver de nuevo al punto de encuentro donde maridaron por siempre tiempo y silencio.

Y emborronar de azul la cenicienta interior ruina , que en horas mustias y vespertinas devienen en opaca cortina.

......y preguntar dónde estás entre la mentira y su opacidad.....

Definiendo a destiempo

Son plomizos quehaceres los atardeceres en los que te columpias al vaivén de quien quisiste ser y de quien no eres.

Son ácidas las gotas de pasados sueños convertidos en quimera rota.

Son los zalameros abrazos ,  crueles conquistadores de piel rasgada a latigazos.

Son los inviernos , amarillentas calaveras de primaveras que murieron en inerte espera.

Son los crepúsculos derrotadas albas en en el campo de batalla del cíclico mañana.

Son las manos superficies aromadas que surcan incansables las arrugas de inmensa nada.

Son lunas marchitas  las palabras que un día gritas ;  y un día , agonizantes , en tu regazo de frío tiritan. 

Son lo besos cálidos e imperecederos  universos , donde de la razón huyen apóstatas y conversos.

Son los labios quienes viven en contubernio con lo silenciado , con lo nunca pronunciado.

Amar y necesitar , explosivo cóctel cuando se agita con metralla de distancia y soledad.

Es tiempo de olvido

Cuando un latido al alma ceñido resuena como ensordecedor estallido.

Es tiempo de olvido.

Cuando una procesión de lacónicos suspiros , entre lágrimas , surca sombría senda de tóxicos vertidos.

Es tiempo de olvido.

Cuando un espectral gondolero surca las húmedas calles de un agónico mes de Febrero.

Es tiempo de olvido.

Cuando el mediodía deviene en ocaso y se travisten de gotas de tiempo innecesarios emocionales lazos.

Es tiempo de olvido.

Cuando un esquelético árbol preñado de años  se hace insumiso a la milicia del desengaño.

Es tiempo de olvido.

Cuando las horas , como despavoridas hordas , en el horizonte se esfuminan y desploman.

Es tiempo de olvido.

Cuando en el albor de una aurora se encastillan anudados lamentos. 

Es tiempo de olvido.

......se han tejido los tendones que sustentan las relaciones.... 

Granada extraña

Veo ya las calvas de Sierra nevada en sus cimas.

Veo a sus laderas como lagrimean , preámbulo de un estío que las desnuda y lisonjea.

Paseo por un pedregoso Albaicín entre rostros  olvidados , presos del estertor del existir.

Me siento en el mirador de San Nicolás . Sobrevolando las torres de La Alhambra , la sombra de impresentida verdad . De fondo , las notas rancias de una guitarra . A los lados , el bullicio estridente de nombres y gentes.

En Granada , de alma y sueños me desnudo , cómplice de su evanescente crepúsculo , donde proyecto  macilentos miedos , a los que de todo regreso de dolor exculpo.

Se abisma mi mirada en la Vega de   Granada , asfixiada por el plomizo horizonte que la posee y chantajea.

Veo a Granada como cicatrizada herida por la andariega alfombra de media vida sacudida.

Veo en las esquinas de sus calles  relicarios de encapsulada adolescencia , como de mí mismo diseminados vestigios.

Veo al harapiento tedio en los andamiajes de recién construido cementerio , acusando  al ciego odio de vil sacrilegio. 

No hay lugares extraños ;sino gente extraña presa del tiempo y su maraña. 

    

Mudanza

Ya no hay tardanza para del alma esta mudanza.

Ya sobran congojas , que entre aludes de nieve ,  etérea luna se me antojan.

Ya no hay una última vez que se erija en juez de los sueños que despeñé en el trasunto de un ayer.

Ya no hay nada mejor que un adiós entretejido por los dos .

Ya no hay penitente que aún dormite descalzo sobre tu vientre.

Ya me faltan las pueriles ganas de despertar de nuevo al tiempo mañana  y a su anodina y repicante nana.

Ya me falta la calma que contigo tuve a gala , y se hacen aún más ralas las calvas de tu piel y de tu alma.

Ya no serán las costumbres , las que mis minutos amparen ; ni serán rutinarios besos , los que mi vacío aplaquen.

Ya no habrá nadie que rete al  propio azar como temerario naipe.

Ya no habrá más centro que el enlutado árbol de tu abortado interior puerperio.

Ya no habrá más canto ladino que tan estridente se fue como melifluo  vino.

Ya no soy yo quien a este silencio rige , porque son los instantes bastardos guantes que ahogan ahora como afligieron antes que antes. 

Quiéreme por el vendaval que pasa por encima de una brasa.

Paisaje quebrado

En la arboleda quieta,donde un viento en exilio definitivo no llega, brilla una hoguera.

En la yerta loma  donde toda flor se marchita y deshoja,exhaustas, las horas sollozan.

En antaño henchido verde prado,que de misterio y magia quedó desolado,se perfila un horizonte azafranado.

En el espectro inmenso que absorbe el silencio,no cabe más oquedad que la espesura de la soledad.

En un paisaje quebrado,por un ejército de desidia desmantelado , no quedan más que minutos inconexos,deshilachados.

En el febril mutismo en el que la voz reposa y a interrumpirla una adolescente emoción no osa,no se escucha más que el sutil vuelo de negra mariposa.

Todos debemos aprender alguna vez que el mundo se nos presentará del revés. 



  

Pasión y razón

Como un viejo telegrama , presagiada pena de vieja guerra derrama, vacua alcoba a incendiados deseos proclama.

Como un beso de fría  y  porosa   escayola en la seca rosa de la indiferencia se deshoja,la pasión explosiona en sangre hirviente,  sosteniendo en su regazo a un hijo inerte.

Cuando los huesos exhumados de abrazos olvidados , se dispersan y se alejan de su tumba , en los oídos del racional silencio los valses de palaciego regocijo retumban.

Cuando en las más altas azoteas los sueños y deseos se exponen al cegador Sol como salvífica panacea , lívidas gotas de razón a las ventanas de la pasión humedecen como espectral marea.

Cuando el rojo paraguas de tórridas noches de estío , amortigua las lágrimas de preso desvarío , irrumpe la razón preñada de hosquedad y herrumbre.

Pasión y razón , ancestral y vital conflicto interior.

Tú y yo

Y yo como  fiel ebanista puliendo , limando ásperas aristas; y tú , personaje antagonista que se opone a los deseos de aguerrido protagonista.

Y tú , agrio limón helado; mientras yo , como hortelano derrotado,contemplo un campo apergaminado.

Y yo , empeñando versos como alhajas ; y tú entre palabras baladíes y mil zarandajas.

Y tú entre los puntos suspensivos de la indecisión ; y yo coqueteando con un definitivo adiós.

Y yo pajareando sobre prófuga emoción ; y tú , hambrienta de convincente razón.

Y tú , vena violácea , que de calor se dilata ; y yo , olvidada escarcha que el Sol no aplasta.

Y yo , gemir de cuerpos en lontananza ; y tú , soñar despierto en venturanza.

....y tú casi una niña tú....y yo... con pies descalzos yo...

 

Dormías

 Dormías como amante inmóvil al declinar del día.

Dormías prendida al cordón umbilical que traidora infancia restituyó en tu obligo ; pero no soñabas conmigo.

Dormías sumida en el fondo del negro abismo al que oscuro señuelo encandiló tus anhelos.

Dormías , anegadas las entrañas por la cercenante guadaña  del oscuro río de la pasión , que todo lo baña. 

Dormías presa en la celda oscura de peregrina hermosura.

Dormías , la pasión anclada entre tus piernas , la ventana entreabierta ; y en el aire la ausencia e inmaterialidad de una respuesta.

Dormías custodiada por el  bicéfalo ángel silente que a   la propia mentira miente.

Dormías sobre la aún sudorosa sombra mía , húmeda de espesa e infinita lejanía. 

Me dijeron que la sinfonía de lo imposible , tarde o temprano , se hace a nuestro tacto aprensible.

Camuflaje

 Como lacrimoso viento gotas de distancia al aire insufla , en la fría geometría de todo rincón te camuflas.

Como un tiburón de dolor hurga en desierta bahía , te camuflas en la incesante metralla de hormigas de agonía.

Como sonríe un anguloso rostro extraído de un cuadro de El Greco, te camuflas en lenitivos besos,que por   desear definitivos,acaso peco.

Como la costumbre deviene en salobre mansedumbre , entre bloques de hielo te camuflas en la mentira de cálida e ilusoria lumbre.

Como el ímpetu de una espada preñada de nada , te camuflas de fango y agua en desierta orilla desolada.

Como velludo altivo gigante iza su estandarte hacia extremo interminable , te camuflas , infinita , en la trémula conciencia de quien famélico de olvido , grita. 

¿ Qué tal si desnudos de cuerpo y alma damos gracias al irrumpir de la nada ?

  

Infinitivos

 Se nos pasa la vida entre suspiros e infinitivos.

Acariciar de áspera piel pulida , transmigrada en mil vidas.

Soñar incesante que licúa los entresijos espesos de atávico abrazo e impúdico beso.

Preguntar a quien no contesta y diluye en críptico gesto su respuesta.

Despertar una vez más y no saber ni quién somos ni a quién buscar.

Dormir en la  noche esquiva , sin saber el cómo y el porqué de la vida en forma de metafísica misiva.

Exiliar continuo de un  yo trashumante sin bandera ni estandarte.

Entonar de monótonos salmos , heraldos de lo rutinario , cómplices de monocorde calendario.

Derruir de altas torres que , arrogantes , plegarias de clara luna desoyen.

Girar y Girar en la oxidada canasta de  chirriante noria  condenada a infinita salmodia. 

Y me pregunto : ¿Quién le prestará atención a tus sueños ?

Dime ¿Quién soy ?

                                       Dime ¿ Quién soy ?

Acaso un soplo de tibieza sobre tu fría cabeza , mientras un cielo de hinchado abdomen bosteza.

Dime ¿ Quién soy ?

Acaso una ameba en la cerúlea arena de un océano cualquiera.

Dime ¿ Quién soy ?

Acaso el devorante cincel de un orfebre que entre universos de fuego se pierde.

Dime ¿ Quién soy ?

Acaso la pluma que una bella musa rehusa , cuando ante el  vaciar de su alma no tiene disculpa ni excusa.

Dime ¿ Quién soy ?

Acaso larva descarnada en la médula elástica de reticente primavera.

Dime ¿ Quién soy ?

Acaso polífono grito entre húmedos harapos esparcidos de trepante olvido.

...la vida se enfría...no puedo parar... he viajado muy lejos....

Metamorfosis

Cuando arrogante verdugo  en  el cadalso espera de su reo la aurora que en negro horizonte  asoma , esquelética , un alma se desploma. 

Como un viento gélido se traviste de carne , en el epicentro de un último encuentro , te metamorfoseaste.

Como un judío converso que  abjuró de sus creencias en fastuoso templo , jadeante , huiste tras oscuro beso.

Como marmórea escultura , anhelante de alto pedestal , entre cantos de sirenas te  vas.

Como leprosa sombra en el clausurado umbral de olvidado sanatorio , reniego de todo fatuo envoltorio.

Como los labios se tiñen de carmíneo pudor , inequívoco ,  se despereza en su habitáculo el dolor. 

Como un Abel desfallecido , de cainismo herido ; ni impreco al Cielo , ni a tu oblicuo rostro mirar quiero.

En nuestro  espejo... tu rostro no reconozco... ya no se ve.