viernes, 28 de septiembre de 2012

Eco ebrio


Como se erosionan yermos cerros , se transfiguran en humo crepusculares recuerdos que aletean moribundos , sin rumbo , en tu críptico mundo.

Cuando un  eco ebrio  no encuentra recoveco en el que refugiarse y mirarse al espejo , todavía hoy hay tregua  para tu silencio.

Me dices que no hay más fuego que una cruz de viejo apego en el centro de tu cuerpo.

Mientras una viuda Luna me habla con voz nocturna , te veo alejarte , desnuda de alma  , al reino de las dudas.

Aunque en partida definitiva , te vas , inconclusa , difusa , a árido trigal , cual trémula amapola que sabe que allí  se marchitará.

Te invoco para que un día , en una noche fría , a porfía , no te asalte un sediento invierno ; y te robe el remolino de sueños  que planté en tu pecho descubierto.

Te nombro para que ningún Dante  con sombrío semblante , de níveas emociones te espante , blandiendo del más negro Averno su estandarte.

Una emoción para siempre que continúa indemne en la mente.....

sábado, 22 de septiembre de 2012

Diminutos gigantes


Acaso yo sea una sombra , un ente de ficción en el oscuro interior de la caverna de la que hablaba Platón.

Acaso no sean torvos los presagios , que  braman en forma de pensamientos por dentro.

Acaso sean los instantes diminutos gigantes que , incesantes , ululan entre el ahora y el antes.

Acaso el adverbio siempre dejó de esparcir su simiente a quien en las fauces de la mentira duerme.

Acaso fueron largas y pesadas las cadenas de la idolatrada libertad por la que muchos desperdiciaron vida y dignidad.

Acaso no haya ni imperio ni patria que merezca una  sola lágrima.

Acaso toda alborada sea ya el ocaso de un día que ni conoce ni conocerá un cielo raso.

Acaso  estés en el centro de mi agónica marea , donde viejas palabras amalgamadas  a  mi yo capean ; y  procelosos minutos  hieren y golpean.

Acaso mi yo hipoteco  ,  mientras  en la mirada de un rostro limpio lo columpio.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Muerta lluvia




Salpicas gotas de muerta lluvia en la fachada de la posada , en la que un peregrino herido de olvido dormita.

Te refugias en converso paraguas , cuando la húmeda Aurora despliega sus tersas y maternales enaguas.

Te declaras apóstata de blancos sueños e interiores paisajes , embelesada por el fragor de un nuevo oscilante viaje.

Ya no son elásticas las noches , inmunes a los amaneceres y a sus reproches.

Ya no hay lágrimas fosilizadas bajo el antifaz de la soledad.

Ya no hay voces de ausencia , que sumidas en el estupor de la nada llamen a la puerta.

Ahora una luz negra sangra ; y , perversa , arranca , mata los colores de una acuarela , que se diluye sin dejar la menor estela.

Ahora que se cincela un epitafio con afilado garfio , baja cadencioso , chirriante ,despacio, el telón de un viejo y olvidado escenario.

Prisionero me quedo entre tu llanto y mi miedo.




viernes, 7 de septiembre de 2012

Arcadia perdida







No hay Arcadia perdida a la que mi voz vaya , ni palabras , ni gestos que a la abúlica voluntad satisfagan.

No hay más que la cariada osamenta grotesca de un sueño  , que en ciego torbellino , de anegado suelo despega.

No hay más surcos que el de un bulto sombrío en el vano cauce de un río preñado de hastío.

No hay más aura que la de una madrugada exhausta , que en el declinar de su marcha de transparente espuma se baña.

No hay mayor revuelo que el de una tormenta que errante vaga y al alma socava como punzante daga.

No hay más que un mañana que calla y esconde su voz almidonada.

No hay más que una poesía , que al afecto proclama y mendiga ; y a solsticios de miedos y deseos prodiga.

Hay tardes negras que la memoria lapidan y a todo paraíso perdido olvidan.