miércoles, 31 de agosto de 2011

Toxicidad



Un negro y ciego abismo se abre en el interior de mí mismo.
Un olor a soledad quiere tapiar ventanas y puertas que no se abrirán.

Un tacto herido hace vulnerables los instantes que pertenecieron a un antes.
Mi yo despierto expulsa paisajes yertos que nacieron del aliento del tormento.

Mi piel , liberada de personales pronombres , embaucadores cantos de sirena desoye.
Vaivén de pájaros de picos tóxicos , sobrevuelan cenagosos e insondables barrancos.

Arder de duras palabras , de frías sonrisas  que yacen en el cauce de un río de cenizas.
Ya puedo atravesar el puente  que siempre reticente ,me hizo sentir , extraño , enajenado , ausente. 


Atrapado , ovillado sobre un colchón de insomnios , sólo al eco de lejanas canciones  respondo.



lunes, 29 de agosto de 2011

Candados



Hay que poner candados a pensamientos desbocados , a sentires malgastados.
Hay que olvidar tiempos que ya nacieron muertos , viejos.

Es hora de arrojar a la más fría oquedad , legiones de estériles reflexiones.
Es hora de una nueva melodía que ahuyente las discordantes notas de una inmerecida melancolía.

Cuando regrese la luz otoñal , un velo de sombra , mi memoria cubrirá.
Cuando se aleja este mes de Agosto, por fin , de encanecidos espejismos mis manos se liberarán.

En estancias olvidadas se habrán de aposentar las engañosas alas que nunca me hicieron volar.
Entre vientos que todo lo arrancan desaparecerá para siempre la osamenta blanca de un absurdo soñar. 

Cuando se escucha una canción de amor, siendo muy niño ,un extraño alfabeto encuentra dentro  nosotros cobijo.

                                                                                   

Lápidas de papel


Hoy he escrito con palabras ,que son lápidas impresas en papel ,con la tinta del ayer que se fue.


Cementerios llenos de voces de pasados goces.
Insepultos graznidos de cuervos que husmean en desvencijados cuerpos.


Cenizas marchitas en olvidados columbarios , plenos de sentimientos muertos, tras un irreverente calvario.


Palabras que  fueron mágicas , envueltas en el más frío de los sudarios.


Líneas negras que embisten y rugen en el papel en blanco de un caduco diario.

Las miradas cuando vienen del frío y el silencio , presagian el irrumpir de un amor, condenado a morir.Poética canción de desamor , de cambios , de penumbras en el tú y en el yo.


viernes, 26 de agosto de 2011

Largo letargo



Refugiado en un rectángulo de luz lunar , en el lugar en que he nacido
donde sigue habitando entre sus encaladas calles mi niño herido.
He dado sorbos de pensamiento líquido ,
despertando definitivamente de la más absurda de las quimeras:
confundir fríos inviernos , con floridas y verdes primaveras.
Hay que regresar al lugar en el que uno nació 
para liberarnos de los fantasmas , de los demonios , de los sueños rotos de los que totalmente nuestro interior no se salvó.
Dura catarsis , pero merece la pena despertar del grueso manto de un largo letargo.
Dejaré de ser un hombre de lluvia
para arrojarme al cálido Sol de una verdadera caricia.

Cuando una canción resuena , también en su belleza , de fantasmas nos libera , invitándonos a vivir una vida nueva.
    

miércoles, 24 de agosto de 2011

Niño herido

                                                                           

Me despierto en la madrugada y veo al niño herido ,que vive en mí , reflejado en el espejo del alma.
 Su mirada vítrea refleja el temor a la Verdad que , con con largas uñas , el cristal de una vieja ventana , araña.
El niño herido bosteza entre desvencijadas marionetas , dispersas por una habitación de memoria , ilesa.
Sus manos arrugan una hoja de papel en blanco , mientras su cara , poblada de lágrimas, se baña de llanto.
 El niño herido me pregunta quién soy.Le contesto que soy polizonte en un bajel llamado : Vida.
El niño se acerca a la ventana , garabatea  en el cristal mi nombre y  se aleja con sus heridas. 



Entre las canciones que despiertan sensaciones de piel , de ayer y de hoy  ,ésta puede ser una muestra. 
                                                  
                                                   









Fechas


Hay fechas que adquieren vida propia.Exiliadas de nuestra vida, dando vueltas sin cesar,nos miran impasibles desde la más alta de las norias.

De improviso , aparecen en forma de extraño personaje.Se adueñan de nuestro almanaque,y nos obligan a ser los protagonistas de una obra , en clave de tragicomedia. 




Cuando la noche estrellada se cuele por tu ventana , escucha esta canción ,tiene un mágico candor .


























































































viernes, 19 de agosto de 2011

Aún



Aún , despacio , gotas de melancolía escancio
en este presente que me contempla inerte.

Aún el óvalo de tu perfil se reviste de Abril.
Aún sueño con mi cabeza reclinada en tu vientre.

Aún , perdido en este crepitar de ideas,
te desvistes entre la niebla para que no te vea.

Aún arrojando a una inmensa pira todo conato de ira.
La Luna , cómplice , nos mira.

Aún , entre sábanas ,el repicar de viejas campanas
me despierta cada mañana.



Poética canción , que siempre recuerda la gravidez de toda emoción en el corazón.



jueves, 18 de agosto de 2011

Rostros


Rostros , masa indiferente , manchada de gente.
Rostros que hacéis de los lugares , escaparates de vanidades.

Rostros de risas huecas donde nunca se reflejarán las estrellas.
Rostros , máscaras locuaces en el más absurdo baile de disfraces.

Rostros , habéis hecho de la banalidad vuestra ley.
Rostros que tenéis al negror de la oscura noche como rey.

Rostros de labios de hojalata , a los que el más tímido beso desbarata.
Rostros , no seré yo quien urda tretas para despojaros de vuestras caretas.

Rostros , nunca sabréis quién soy, tan liviano como llegué, me voy.



Esta canción , aún hoy , sabe a piel mojada , a pétalos deshojados , a ebrios labios.




miércoles, 17 de agosto de 2011

Este yo

                                   
Este yo que un cielo henchido de miradas aguarda.
Este yo que al aullar de lobos espanta.

Este yo que  ha habitado entre mohosas estancias.
Este yo que hizo del gris plomizo un mágico hechizo.

Este yo anclado en el puerto donde embarca toda esperanza.
Este yo que lleva grabado un nombre en sus entrañas.

Este yo luchador en batallas que cercenan almas.
Este yo , acaso sea el hermano bastardo de un espeso adiós.



Siempre hay canciones que se cuelan por entre las rendijas de mi
memoria .Ésta es una de ellas.



martes, 16 de agosto de 2011

Paradojas

Hoja que lleva el viento.
Agua que no llega al río.
Noche que no tiene día.
Negro caballo cojo.
Blanco caballo alado.
Monte que no tiene llano
Para poder cultivarlo.
Amor sin respuesta.
Escaleras sin pasamanos.
Desvío de carretera
Que no lleva a ningún lado.
Barco que va a la deriva.
Barco en la orilla varado.
Ojos que miran y no ven.
Cuerpo nunca abrazado.
Suspiro sin destino.
Flor entre peñascos.
Cuerpo sin movimiento.
Labios nunca besados.


Manchados de infancia y juegos , estamos todos llenos.




Polaridad

Nos siento presentes, en nuestras ausencias
Singulares , en lo que tenemos de únicos
Comprensibles, en lo que tenemos de inexplicable
Diferentes en lo que tenemos de complementarios.
Cuando narro un capitulo de mi existencia  , está aderezado con tu presencia.
En cualquier vaciamiento verbal te puedo sentir , te puedo ver .
Somos anverso y reverso de una misma página.


Si no se nos permitiera soñar , el mundo dejaría de girar.



lunes, 15 de agosto de 2011

De todo tiempo por vivir

Hay valles , montañas , mares de tiempo que se resisten al embiste de todo lamento . 


Busco un eco que me devuelva el crepitar de mis silencios , 
que me enseñe a pronunciar palabras que hoy en ninguna parte encuentro.


Del pasado tengo conciencia de lo arrebatado, de lo simplemente vivido entre la memoria y el olvido.


Del presente , me queda todo un mundo por explorar , por soñar.


Como dador y perceptor de lo que llamamos amor , me dejo envolver entre  el roce del querer , 
entre los contornos de un alma de mujer , que mató todo resquicio de ayer.


En cuanto al futuro , lo dejo apartado,como arrinconado se deja un viejo juguete en un cuarto oscuro.


Una cosa sé : Ni pasado , ni presente , ni futuro ; me harán sentir el delirio de sentirme un ser vacío , 
a quien el vivir produce hastío.

Al hacer esta reflexión , como música de fondo , escuché esta canción de Claudio Baglione .Una canción intemporal , envuelta en sensaciones y emociones mil....  







viernes, 12 de agosto de 2011

Lejano atardecer de domingo



Era un lánguido atardecer de Domingo , en un tiempo en el que la barba , como una incipiente sombra , ya se apoderaba de mi rostro.En los cristales de una ventana sólo se dibujaban signos de interrogación abiertos.La habitación era pequeña , estrecha , rectangular , con cuatro literas  pegadas a la pared ; enfrente , un único armario , depositario de una urdimbre de incertidumbres . Había  una larga mesa con tubos fluorescentes que emitían una luz blanquecina que manchaba de nieve , cuadernos , bolígrafos y libros de texto .Fue en aquella habitación de un internado cuando , solo ; pero acompañado de todo un mágico universo de sueños,deseos y despertares , escuché por primera vez esta canción en un viejo radiocassette.


martes, 9 de agosto de 2011

Entre callejones


Las emociones golpean con contudecia,como fuertes gotas de lluvia  que arañan los cristales de habitaciones envueltas en claroscuros otoñales.


Recuperamos antiguas percepciones , sensaciones, que diluidas entre los rincones de oscuros callejones ,
 se han convertido en mendigos que duermen a la intemperie  , cubiertos de papeles y cartones ,  que no protegen del frío y la humedad, el paisaje interior del  corazón.

Hermosa canción de emociones y sensaciones que se instalan en los corazones.
   

martes, 2 de agosto de 2011

Si un día no estuviera



Si un día no estuviera , decídle que siempre habrá para ella una primavera.

Si un día no estuviera, asegurádle que entre tierna y amarga fue toda espera.

Si un día no estuviera ,pedídle que baile sola con la cómplice luz de nuestra vela.


Si un día no estuviera , escribídle mi nombre en un espejo de niebla.


Si un día no estuviera , que sepa que si no hubiera existido, yo habría sido hijo póstumo del olvido.


Bello símbolo el mes de Abril que simboliza la ilusión del vivir. 

  

Tiempo de soledad y distancias


                                                                         
 No me siento hijo de este tiempo , de este instante de la existencia que me ha tocado vivir . Desarraigo , quizás sea lo que mejor defina mi vida , mi infancia . Aún percibo lejano el lugar que me vio nacer , un paisaje árido y seco ; como árida y seca es la gente que lo habita . Desaliento , falta de afectividad , distancia de la gente .Una gente sin nombre , lejana , tumultuosa .Gente de fachada  y cristal que me hizo replegarme más en mi intimidad .
     ¡ Cuántos errores cometidos ! ¡ Cuántos momentos de ilusión perdidos , de vida desperdiciada en océanos de nada !
Ahora, en este meridiano , en este ecuador no elegido , me siento perdido , deambulante en los entresijos de la memoria  , en el columpio del olvido .
¿ Qué hacer? Temo a la soledad , esa sombra negra que hurga en mi instante , que sacude mis momentos . Temo a la muerte , no a la mía ; sino a la  de aquellos que un día me echaron a la vida , que un día me dieron el ser , el existir . Temo su ausencia  , su distancia ,  su marchar .
    El tiempo se me va de entre las manos . Chorreones de instantes perdidos cubren mi alma llorosa , embadurnada de esperanzas e ilusiones perdidas .
     No encuentro el afecto , el momento tierno en que descansar mi alma  , el viento fresco que me empuje a dar mucho más de mí . Quiero dar y dar ; pero también alimentarme del recibir , de ese recibir que procede del “ Tú”, el pronombre personal más cercano y paradójicamente el más lejano ;  al que mueren sin conocer muchos seres humanos .
     Estoy condenado a la soledad , como decía el filósofo Unamuno: "a ser  otro “.Condenado a ser una isla en un mar de ruido y prosa , donde la poesía parece estar exiliada  , o haber sido fusilada como un poeta al amanecer . 

Soledad , eterna palabra que esconde secretos , sólo fieles a ellos.